Sueños entre sueños

Libertad

2012-02-13T12:09:00.002-03:00

El mito de la libertad e independencia nace -y muere- con la cristiandad. Sólo quien cree en un Dios puede rebelarse contra Él y los misteriosos caminos de su voluntad.
Ahora, es cierto, lo new age responsivo a las condiciones de producción de la segunda mitad del siglo XX fue un gran trampolín para poder generar el sostén deseante en las alicaídas almas bajas -las medias y las altas carecen de la necesidad metafísica.
Es por ello que, en función de las consecuencias que actualmente se volvieron a su vez nuevas causas, sostener la libertad propia sin aspirar, por ende, a la libertad de los otros es el mayor logro de la producción retro-cultural del capitalismo tardío.
"Libertad fraternal de los iguales", es la aspiración de los bajos, mas el resentimiento puja siempre desde atrás.

Se abre

2012-02-01T00:04:00.000-03:00

Démosle respuestas generales a las preguntas particulares,

con el crimen de los hielos gélidos que se derriten a la espera del saludo amaderado.

Con el vaso en la mano, a bocanadas con la otra,

exploro lo límites de una vegetativa devastación,
quieta

muda.

Seguramente se deja perder, pienso.

Cuelga la toalla con los brazos cansados,

o huye como si de una cacería animal se tratara.

Grita fundida al abismo alado,

ferocidad de la penada lluvia,

mil chispas de magia

y el incendio cuenta cero.

Respiro,

espero.

Ya está.

Se fue.

2

2012-01-18T17:50:00.000-03:00

No todo es sexo en esta vida. El 2% restante guarda igual importancia.

Salida de emergencia

2012-01-09T21:58:00.001-03:00

Soñé con un viaje aéreo yfrutal por los cielos acicalados de una ciudad gris,
oyendo furtivo las conversaciones ajenas que siempre se escapan a la mitad,
las discusiones impávidas y furiosas,

los irónicos cumplidosque se malinterpretan,
las despedidas matutinas

y la posteriorinseguridad por el anhelado retorno,
las despedidas nocturnas

y la eterna espera por elfulgor de esos ojos.

Lentamente, las nubesaplanan el cielo,

abriendo paso a lo quevendrá
ya sin tanto miedo por las historias pasadas,
sino las ganas de más
y la brisa abrigando el cuello.

En el extremo interior,

me genera asco laslaberínticas calles enrejadas que sudan miedo a la vida
a la mortífera repetición cotidiana
del mismo día que insiste
y todos tan temerosos de lo mismo.

Mañana es mejor queanhelar lo que nunca pasó.

Estamos tan acostumbradosal piso que la más mínima altura nos embriaga con su belleza insospechada,
es ahí donde anidan las juguetonas facetas de la sorpresa,
la fruta del mediodía,

la flor rosa que en sufuero se rajó para nacer.

La cópula en espiral.

Hay tanta sangre a nuestro alrededor

Sólo, hasta mañana.

¿Quién?

2012-01-03T10:23:00.001-03:00

¿Quién lo diría?

Tenemos respuestasa destiempo ahí donde la existencia pereció verdaderamente

la recibimos conla sorpresa de resurrección y sus misterios de goce

sin laintervención, ni los vencidos,

ni lo que se oye,

ni acaso la mitadde lo que ocurrió atrás.

¿Quién lo diría?

El silencio abrazala ausencia en donde otrora abrazos tejían otro silencio

y se atrapan lasideas,

aguarda quieto el firmamento,

las vueltas se cansan de andar,

el misterio enalza desde las colinas tímidas,

pregunta a lapluma que esperó nunca terminar.

Creo que siete

2011-12-26T19:02:00.002-03:00

Mentidíricos bajábamos acusando lo que se creyó entiernamente
soñandólico con el ánima fracturenta impásible de vengueros cuasi causados por perefectos girasoles.

Energético dijoso cuantanta desas costumbres existen por los cielos tan altolatrados.

Quemando, órdenes, mandatos que vienen y saltan con la frente gomosa,
¿cual parte
me dices
quedaremos?
Polvando lo probado agujenirás lo que dicho, ojo por medio
cerramedio
no queda otra que todas las demántulas.

Palabrótica,
presentemente
arrinconado a pares.

6

2011-12-19T00:56:00.002-03:00

Y es más: ningún intelecto vendrá cuando las palabras enmarañan

Cualquier llegada, del interior,

intestinos cerebrales.

Del exterior se sostiene.

5

2011-12-13T11:23:00.000-03:00

Y es que los pobres nos contentamos con tan poco...

El último mar de enfermedad.

2011-11-20T22:48:00.001-03:00

Yo nunca me eduqué enpoesía moderna

Así como “¡y váyansetodos al garabato más chorizo!”,
y luego las flores me caerían encima como calzones perfumados,
ambos, eso sí, por doquier.

Y que mi lengua seaviolenta y morada,
“¡y váyanse todos al panorama más desolador,
con la descripción acabada de un nudo picado a cuma!”

Sí, la verdad es que hepasado hambre,

Sé lo que son los vidriosrotos de una infancia que embarga como la marea,
espumosa, tormentosa, tan inmensa como incansable,

Cegadora, mágica ytubular,

con los sonidos trémulosde los remolinos en muchedumbre, con los pies de melancolía intacta a los pasosdel tiempo,

Desgastado cual canainexperta, lodo lodazal,

¿dónde guardaste lacabeza del dolor oxidado del acero que te marca,
señala mentiras, señalamiento?

“¡Y váyanse todos alverdor indómito de lo moderno de mi prosa!”

Que supuestamente estoy chato, aplanadocomo tenia acostumbrada a vivir entre la mierda digestiva,
se me constipan las venas con las imágenes bajas del ejercitado vivir a medias

A tres cuartos

A las doce en punto y lasseis amenzando.

Comillas, ¡y váyansetodos a la concha que más les guste!

Donde la dicha no sepiense más allá que el próximo movimiento: la próxima sonrisa ante la cercaníadorada,

de camas húmedas y vacías,
de sonetos solitarios y revoluciones blancas.
Con armazón esquelético y raquítico de poesía moderna, versa así:

“Rabia,ira, puto, jódanse todos”,
Se lee:

“agú, agú, agú...”

Y prendidos de las tetas ajenas, las llaves en manos de otros.

Y los aplausosatronadores no se hacen esperar.

Laplaga firma.

4

2011-11-08T01:11:00.004-03:00

Mis venas se iluminan como ojos que corren cerro abajo, rien liberados, sueltos e inconcientes. Al menos hoy.

3

2011-11-08T01:09:00.003-03:00

Adelante, la luna insiste para ser vista, y rojo sigue el cielo cuando va en ocaso.

Tantos

2011-11-08T01:02:00.000-03:00

Y el cuero de los días replica el fraseo furioso y marino,

detenemos, acunamos el viaje incierto,

navegando en las crestas de blancas olas

con la espuma salada dejándonos en sed,

con el océano cerrándose a nuestras espaldas dichosas
y el norte, cual máquina de hacer viento,

iluminando lo que ahora, y con el tiempo, habrá de ser.

Y queda tanto,

pero tanto

a nuestros pies.

Humos

2011-11-05T12:53:00.004-03:00

Efectivamente,

contraproducentemente,

el tiempo marca su intempestiva existencia

como si de nombres de fuego se tratara, instala memorias en lo aparente.

Las ruedas violétas del paladar se mueven a empujones fuera de órbita,

con las risas musicales y voladoras

alto, sobre lo reconocido

en bandas íntimas y bandadas trepidantes.

Circulamos en gracia, mas, agradecidos.

Las calles de ciertas comunas me parecen ya habituales

sus calzados, sus rutas, sus ataduras y sus tantas desventuras,

el color del silencio opaco me es endémico,

y los nudos hechos con palabras al azar se vuelven humo al escribir.

Es el fin,

y la cosa comienza dando otra oportunidad.

Tommy el Tony

2011-10-24T18:41:00.002-03:00

Tommy el Tony hace surutina siempre de forma distinta
nunca dos veces el mismo chiste,
pero bueno; pasan piola igual,
ya sea una garabato más o una sonrisa menos
la función sorprende y no deja de intimidar.

Tommy trabaja en lasmicros, haciendo harto arte de calle,
con maquillaje de quina y la voz pasada a pito
sabe observar,
persuadir
ojo al charqui,
y te agarra para hacernos reír.

Pega difícil en estos díasde luto.

Como payaso, tiene un manejode la lengua digno de elogiar,
supera las 100 palabras del promedio entre los chilenos,
y si bien tenga su pena disimulada
la misma falsa risa, las arrugas jóvenes en la cara,
el, como buen payaso, bufón de la ciudad
se baja andando en un paradero a medias,
y solo con su risa, solo con unas gambas
sólo por esas gambas

queda esperando, ahí, para poderse olvidar.

El hombre autorrealizado

2011-10-24T18:30:00.002-03:00

“Fue cuando cambié las letraspor orgasmos.”

Queda

2011-10-17T20:16:00.003-03:00

¿Que-dan los silencios?

¿Que-dan las miradas?

¿Que-da un abrazo,
toques y retoques a un reloj que se explaya?

Sin ser música para los odios, océanico temblor ansioso

que pone a prueba las grietas, que darán,

quizás, si algo no se deja de escapar.

Así, en el humo de los puntos siguientes

se respira paso a paso

tres tristes puntos suspensivos...

2

2011-10-12T23:12:00.000-03:00

Tal como se dice en el silencio:

no es no

y los sueños prestan viajes

planes divergentes

finales asumidos.

Un gusto,

dos.

Fly

2011-10-08T21:22:00.003-03:00

La belleza de las palabras,
hacen del leer querer
Del hablar y otros demonios
otras protestas, otros abrazos
nevos lenguas en pocas letras.

Ajetreos de venir e ir.

Conde

2011-10-05T00:53:00.002-03:00

Estamos condenados arepetir sin rumbo fijo,
y quedarnos fijados en lluvias que esperan las más altas cumbres
para solidificadas ser encontradas.

Estamos condenados arepetir robos de años ajenos
a pedir,
a gritos ante dictadores futuros
que se cierren las cajas que otro corazón de Pandora abrió
antes que ellos.

A llorar a gritos laspiedras para nuestros collares
habituales, de todos los días.

Del mismo
de otro,
del mismo
que puede ser otro.

Con las mismas esperanzashumildes de ayer;
con las ganas de reinventar el pasado:
Mas como a taponarlo, a cerrarlo
cual Titanes de tétanos indiferentes:
La unión hace la fuerza para romperse.

A rodearnos de las mismasmoscas que saborean la mierda ajena
Europajera,
así como se dice,
a leer los subtextos ricos de significaciones
ricas, pero tan ricas
que hasta reímos cuando nos gotea algo de ellas.

En telesuplicios diarios.

Estamos condenados a repetirlo que aprenderíamos de una vez
si acaso todo fuera distinto
si el sistema no fuese cochinamente cerrado,
si el sistema existiese
si la propia existencia importara.

Sí, mientras vamosplaneando el futuro
la historia informe nos traga.

Estamos condenados a condonar.

1

2011-09-23T03:05:00.004-03:00

Si me lo preguntas, naciste a la edad indicada.

Trois Couleurs

2011-09-22T17:19:00.003-03:00

Si en el fin de losfinales, todo quedará igual,
nunca se hará cambio alguno, nunca cesará de cambiarse todo:
y sigue
igual
Es lo que nos va quedando:
la ilusión musical de un futuro mejor
de un colectivo unido y heteroconsciente
Una Nación de Pueblos Hermanos,
que en lo más profundo desean seguir mamando mezquinos
“para mí, solo para mí”,
de la Teta Estatal.

Pues el trabajo estádemasiado bien hecho
tan, pero tan hasta el fondo de nuestras inventadas almas
tan plásticas y maquinarias
que tuvimos que soñar los afectos de un porvenir mejor.

Pero a la voracidad aliadale ofrecimos el corazón.

¿Dónde estirar los dedos
cuando veneno es símil humano?

Cáncer parasitario y ademásorgulloso,
homínido neocortezado que aspira ser el dios de la rebelión paterna
Lleno de tabúes, como hormiga en criadero,
se boicotea todos los días con una novedad incalculada.

Somos ladillashambrientas,
envueltas en los cochinos tres colores
de la franchute insurrección:

Seguimos esperando el huésped.

Una de ella

2011-09-21T19:05:00.002-03:00

Claro,
como un filme inadvertido pero excelente al ojo espasmódico del novoespectador
llega superior con un cigarro entre los labios.
Con el hielo de su mirada pide fuego a los comensales del salón.

Con un par de condones enel bolsillo de la blusa,
por si la liebre henchida salta una y otra vez,
es en la segunda donde se viene el malón.

Al final, se va a negro.

Del hablar y otras lenguas

2011-09-16T14:50:00.003-03:00

Del decir y otras lenguas
ejercicios perversos de oralidad inmanente
utilizando órganos sexuales para el hablar.
En coplas, metáforas copulares que ni terminan ni acaban,
como otras.

Y de eso, de lo otro, de lo que se hace,
ahí se cortan las palabras,
se fugan un rato para volver siempre a lo mismo.
Uno y lo otro.

Miras de candelabro

2011-09-16T14:34:00.000-03:00

Pajarera con ramas elevándose sobre su cabeza
volando tenue con el paso de los aires mecánicos,
cual piel de océano en fin de siglo.

Sigilosa imagen sin despertar de un mundo aparte,
dentro de las propias córneas del soñante
la misma vela que se incendia
la misma lágrima que cuelga lejos,

y en candelabros, se apaga.

Aras al fuego aparte,

abriéndose en abanico apetitoso

ardiendo con la boca bien amplia,

y así, afirma.

Como si de chilenidad new-age se tratara
bajan las nubes sin sorpresas,

agotadas por las comidas inmundas,

con ese sentimiento de exclusividad y moda temporal
que jamás ha dejado de inscribirse.

Respiro

2011-09-05T22:13:00.002-03:00

Ahoguemos lo habituado yforáneo en cáscaras de cristal
de trémula carne
sangre que se esconde junto con la luz horizontal
menuda respuesta así otrora opuesto a su encuentro, ¿no?

Y más bien,

sostener medio corazón con lapalma de una mano
un mundo contenido se queda impávido
con esos ojos de universo fabricando horizontes eternos.
En tu iris se asoma el incienso indómito que expande años
en escalas melódicas y rimbombantes,
como señaladas por ángeles imaginarios de dioses inexistentes y caprichosos.

Y así,
odiaba el vicio de llevarlo todo a palabras.

Dijo con el peso de las estrellasbajo sus hombros agujereados:

Y así,

seguiré por otro tiempo más.

Con todos sus juegos,

y con todos sus (t)errores.

Informe de Podólogos I

2011-08-29T00:46:00.002-03:00

Hace poco tuve una condición bastante particular: hongos en las uñas de los pies. Se me ocurrió prontamente acudir a un podólogo, esos que nadie sabe muy bien que hacen, de los que hablan de la importancia del vínculo en la terapia así como de los factores que influyen en la cura. Nunca he entendido muy bien qué es lo que hacen en verdad los podólogos, pero de lo que he visto, parece que se toman demasiado enserio a sí mismos.

En esto debo corregirme, ¿un podólogo serio?, creo que me parece una exageración, pues es imposible ser podólogo y no vivir sacándole una sonrisa al resto, en lo posible, tratar de diagnosticar al vuelo las dificultades podológicas de sus amigos, conocidos, y con mucha mayor ventura de los desconocidos. Ahora debo hacer otra salvedad, no menor si queremos entrar en terrenos más bien fétidos: los estudiantes de podología. Acá si que el tema se vuelve -como se dice en el lenguaje de los podólogos- rancio.

Cuando comencé mi tratamiento, solía sentarme largos ratos esperando la atención de mi podólogo en la privacidad y confidencialidad sumamente ética de su box. Ahí también conocí varios de estos así llamados “estudiantes” de podología; era terrible soportar en mi ignorante silencio sus profundísimas discusiones. Por supuesto que habían matices en sus argumentaciones: existía el blanco y existía el negro. De lo que recuerdo de estas brillantes demostraciones de labia y concreción, mientras ojeaba de manera furtiva las revistas de moda que estaban en la salita de espera post-romántica de mi podólogo, era la variedad de formas que tenían los estudiantes de podología para decir lo mismo -que de todas formas aun ni conocían- que lo que decía el otro.

Por ejemplo, habían algunos que consideraban la importancia de la medición completa del pié en cuestión, algo así como “si no se mide no existe”, y utilizaban una matemática -en lo central- de 4º básico para poder darse legitimidad dentro de esta ciencia. En esto debo alargarme un poco, ya que si bien mi tratamiento fue el año 2010, me parecía que las motivaciones y sustentos de la praxis podológica que debatían estos estudiantes era, a mi conocimiento popular, a lo máximo del año 1890, con la misma bruma graciosa y cuasi-profunda con la que se retratan las calles de Londres en las películas clisés. Recuerdo que uno de estos estudiantes le comentó a otro el título de una investigación que se había ganado hace poco por lo que él llamaba pituto, pero que a los ojos de su compañero no era más que un constante y dedicado ejercicio de humillación personal y zalamería ante la autoridad catedrática de turno; hasta en esto ya tenían megalomanías de expansión de su campo profesional, pues hablaban de comenzar con “un octavo del pollo” para luego disfrutar de trozos mayores. Nunca supe si en el fondo de qué tenían hambre.

Retornando al comentario de aquella investigación, recuerdo que era algo así como “las narrativas post-estructurales en las lógicas de dominación de la población meñique izquierdo en una comuna de Santiago: un estudio fenoménico-interpretativo con miras de subvertir el ordenamiento del lazo social con el re-torno de la demo-c(g)racia.” Para no parecer menos, hice un par de preguntas para señalar mi interés en el tema. No entendí ninguna respuesta, pero vieran cuantas expresiones de afirmación y entendimiento hacía, ya que en lo que duró mi tratamiento podológico, aprendí rápidamente que si hay algo que se debe evitar es parecer menos ante los ojos de los estudiantes de podología; ¡no te perdonan ni una!.

Otros eran más recatados, y si bien siempre hablaron de una manera un poro rara para los tomaditos de los nervios como yo, estos decían algo así como “no casarse con nada”, “ser más bien integrador” eran frases que oía de manera usual. Después, entre ellos se sacaban la piel por la falta de valentía y mojigatería en no ser ortodoxo de la disciplina. Me recordaban a la rigidez y a la disciplina del kung-fu, aikido o incluso del feng-shui, pero con ningún beneficio ni aporte real. Casarse, matrimonio, leyes, legalidad y ley; en eso los estudiantes de podología también tienen bastante de que hablar, pues son en general bastante liberales en la misma medida que son conservadores. No es que sean inconsecuentes, sino precisamente lo contrario: eran demasiado consecuentes, y no recuerdo nunca haber visto a uno equivocarse, o al menos reconocer que estaba equivocado. Eso me daba más confianza en mi podólogo, pues lo que hacía debería ser tan serio como lo demostraban los neófitos en la profesión.

Claro, me gustaría que quedara explícito en este, mi relato de pase -del pase fallido que di en el partido del domingo con esas zapatillas baratas y húmedas que dio por resultado aquella civilización fungiforme que salió en mis pies-, el total profesionalismo con que veía debatir a estos estudiantes de podología, cómo se tomaban en serio los procesos de aprendizaje de su profesión. Creo que solo una vez escuché la palabra “carrera”, ya que los estudiantes de podología no se veían a si mismos como parte de una carrera, eso conllevaba implícitamente la noción de estar estancados en algún lugar del tiempo con el cual tenían que competir para llegar antes que el otro; tenían que terminar antes para llegar primeros. Esa sensación prejuiciosa jamás me dio con los podólogos en formación, y pongo las manos al fuego porque ellos sabían reconocer la necesidad del tiempo y el trabajo constante en su proceso didáctico.

¡Y qué amplitud de campo, por Dios!, no podía menos que bajar mi cabeza cada vez que oía la vastedad de sapiencia que exudaban estos estudiantes de podología. Eran capaces de hacer una revisión genealógica del por qué las uñas de los pies se debían secar aparte, tomando las condiciones socio-demográficas, económicas y políticas como si nada. O hablar de las condiciones materiales de dominación por medio de dispositivos tales como los zapatos, chalas u otros indumentos; pero incluyendo en el análisis datos certeros e incontestables, eso sí, sus cifras y libros nunca pasaron del 1920, y no faltó el osado que articuló el dolor de cayos con diques infantiles no desarrollados de manera adaptativa, que tienen por resultado un estancamiento de la libre circulación del flogisto entre los dos pies.

De legislación sí que hablaban, como decía. Me pareció entrever cierto roce entre la podología como ciencia, pues en mi cuarta sesión escuché como pregunta eje del debate la pregunta si acaso la podología era arte o ciencia. En ese momento la discusión tomó ribetes insospechados, atacándose los estudiantes de podología con dientes y uñas, literalmente; creo que era como su talón de Aquiles, quizás un poco calcáneo por la dureza de los términos en los cuales se referían a sí mismos y a sus contrarios. Podría ahora intentar reproducir la agresividad de esa disputa, pero no recuerdo mucho de ella, ya que no escuché ningún argumento racional ni de peso, era más bien sobre el estilo de vida del podólogo y al correspondiente imperativo ético y deontológico de la profesión. No faltaban los fanfarrones de siempre que decían con un orgullo disimulado “yo nací para esto, de chico tenía aptitudes de podólogo, con mis amigos, mis amigas, etc…”, y no me considero atrevido si digo que fue más de cinco veces que escuché “es necesario ayudar, es necesario hacer el bien, ser bueno”. En esos momentos, el docente que formaba el espíritu de estos estudiantes de podología le pegaba un pié con forma de rostro feliz en el pecho, junto con una égloga anotada en un torpedo bajo la manga: “podólogos así, de excelencia necesitamos para los problemas del mañana”. De ahí no supe más, pues llegó mi hora en el box de atención podológica.

Lo siento, dejaré hasta ahora este comunicado, me faltan las últimas sesiones para poder alcanzar mi cura definitiva, estoy llegando tarde y no quiero que mi podólogo interprete mi atraso como una falta de interés por mi proceso de transformación de mi pié. Ya vendrá un siguiente comunicado…

Era cierto

2011-08-27T16:50:00.000-03:00

Era cierto, tan cierto como desde el inicio:

no desestimar el poder absoluto de la palabra
las creaciones de la lengua.

Y así, nos topamos únicos entre el vacío.

Huyéndonos en la retirada oscura,
presa de fuerza que atrae
recorriendo campos rosados de incendios al asecho.

La mejor de las treguas:

se dijo, y se hizo.

Ecos

2011-08-22T00:07:00.001-03:00

Me apesta el pasto tierno de la antesala a la pasión
de abrazos candentes que se extienden
hinchan la sangre
navegan camino a los infiernos
ardiendo en el ahora témpano de tu mirada.

Mil gritos callados con un beso antiguo
aciago de plata sonrosada
con olas burbujeantes de sonidos que se cruzan
repetidos en versos ya por todos conocidos,
por todos, ¡nunca!

y para nadie avenidos.

Una reflexión política y amurallada
de piedra prefería se hace un silencio en la lengua del corazón
cortándose y cuajándose junto con los gases del mundo en desazón
evaporándose con gritos melódicos y esponjosos
con ritmo feliz
contento y fugaz
saltando un poquito aquí,
y llorando un poco allá.

Condenados a girar en los rombos afilados de la inopia capitalina
de tanto cerebro secos
y de cuerpos tanto más olvidados
haciendo de los abrazos -cualquiera- un eco.

Tanta hambre de mi mundo en llamas
la tinta manda, para ti, hambre anhelante
se dirige como final de un túnel mi llamado.

El humo de nuestras palabras me queman el paladar
a bocanadas que nos dejan a la deriva
mojándonos con chispas de un mar que suda
al navegar por los siete mares de tu deseo encallado
cuando amotinado se nos abre de par en par.

¡Al carajo el destino,
chocando terrible en el escape!

Envía una señal que se ahoga con el tiempo mudo
un grito de auxilio al porvenir,
frases inventadas para,
parar,
al hablar hoy,
interpelar, furioso, a un pensamiento.

¿Son otras palabras
es el mismo ladrar?

Muerdo fresco una lengua
esta noche, nada se va a callar.

Avance

2011-08-15T18:47:00.001-04:00

Cuando se camina en remolinos, retroceder es el más bello avance

Girando, de vuelta envueltas, retornan frescas opciones

de cambio azul,

rojizos sueños que se revientan

como motas de guitarras esperanzadas.

En el mercado de las vidas,

mi oferta sigue neciamente en pie,

erguida con un orgullo dateado

verdaderamente honesto,

real,

a más no poder.

Una sonrisa sencilla, al final,

es una sonrisa efectiva,

sin cambios,

sin devoluciones,

ni con alguna imaginaria plusvalía:

es un final.

Verde

2011-08-10T13:38:00.001-04:00

Luces gris como el silencio

desierta tierra que se encuentra dando tumbos.

Atraviesas el firmamento anclado de manera abisal:

libertad de liberado deber,

veamos lo que habrá que ver.

Husmear

2011-08-08T00:55:00.001-04:00

Ensordece la pasión de tu mirada imperiosa,
con la gloria de un galope alado y quimérico;

Tienes el corazón del mundo en tu interior
girando en espirales de corrientes
alimentando tus quejidos y tus lamentos.

No debe ser fácil contemplar el mundo con esos ojos,
e intentar romper distancias con contactos de esporas,
con el hielo capilar imaginando una tregua
hagamos una desmentida y olvidémonos de las esperas.

En tus manos veo las raíces del tiempo quietas
dolidas y silenciosas,
cansadas,
como si un ave furiosa fueras

y mordieras con dolor de tu manantial
extrañando lo más solitario de lo que te gustaría mostrar.

¡Serán miles los brazos que te contengan!
¡Que sean milenios tus minutos de amor!

Yo te hablo de flores y besos descampados
enlazándose como don-de labio abundante

Donde yo no esté presente en otro lugar que no sea tu deseo.

De una manera u otra, se estrellará en tus ancas
casi al asalto peligroso de lo imposible, pero en el tiempo inmenso.

Eso, mutatis mutandis, sin mayor seguridad, de hechos e inopia
Hagamos música manifiesta,

y que lo latente palpite ajena de voluntad.

E ir aumentando el tono, bañados en néctar de plata
haciéndonos llagas a en la lejanía:
imagíname como lluvia, mojando la tierra sin tocarla.

Sin embargo, me inclino a creer que estaré dentro tuyo:
hasta que el fin corte nuestros señuelos
que sea el tiempo cíclico que debe ser.

A pagar, y luego, repetir la historia.

A repercutir…

Atronador

2011-08-07T03:01:00.000-04:00

La palábrola tubular

nocerante veridad de veridades

cuasi como escondrijos de ovazul

que se recorren en el despocampo.

Instalabrazos de carniño soñado,

buscando los labios contraireados

fluorecente calotro, remaos en silencio.

Descolorapto, avanzo en retroversiones

rigorísima tensión perversa y consoladora,

estiremos inocentes la cuerda,
alcancemos una policroma nota de sentido común.

Ajeno en sistematricidades del porvenir

se rerroe hoy:

ahora es ayer, luego siempre, es hoy.

Hoy

2011-08-05T01:23:00.001-04:00

Podemos inventar lo desconocido y reconducir el pasado.

Mejor olvidar el porvenir, y permanecer así abrazados.

Diluvios

2011-07-31T23:24:00.004-04:00

Hablamos, y desprestigiamos lenta pero certeramente el valor de las palabras,
mutamos el reírnos hasta el llanto, por el decirnos y seguir avanzando.

Y las embestidas ilógicas no solo causan placer.

En esa oscuridad de furia,
en un desastre natural,
las rocas que nos apoyan ceden a cada uno de nuestros pasos.

Caen vertiginosas y fulminantes,
perdiendo el camino de retorno.

Despistados, aceleramos…

Silencio incómodo,
un cambio de trama,
se abren nuevos temas:
quién partió, quién terminó,
quién ganó y quién perdió.

La victoria tiene un sabor amargo.
La derrota tiene un sabor amargo.
El empate tiene un sabor amargo.
El proceso tiene un sabor amargo.

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Epílogo:

-"¿Me estás escuchando?”

-"Lamentablemente…”

Lo peor del amor

2011-07-30T15:37:00.000-04:00

Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.

Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…

Joaquín Sabina

Mi lucha

2011-07-27T21:54:00.001-04:00

Es bastante fácil pedir la emancipación de las ballenas,
cuando ni siquiera conocemos que es un jurel

Más bien es gracioso alegar por la integración
-o cuasi orgía comunitaria-
cuando el mundo es parte de mi ideal en serie.

No hablemos de diferencias, no, ¡ni hablar!

No fomentemos el diálogo, por favor, compañeros,
que envenena mi afilado discurso,
que entristece al papito
que ahuyenta a la mamita;
obreros, trabajadores, sangre roja,

Sangre obrera
sangra la obra
sangró al labrar
cangro es hablar.

No hablemos más:
son mentiras.

Enmudecido, más bien, enmohecido
pululando en gérmenes y bacterias del capital,
pero uno así como de kinder,
así como medio básico,
donde el bueno es héroe,
y el malo es pichí, caca y poto.

¡Pero la revolución!

¿Algo así de repetitivo, no?

No cansa: en la lucha se avanza.

No te saludo, pero la lucha avanza.

No te miro, pero la lucha avanza.

No te tolero, pero la lucha avanza.

No te soporto, pero la lucha avanza.

No reconoces tu imbecilidad,
pero mi lucha avanza.

¡Mein Kampf!

Y una cueca chora por el fascismo comunitario

Dice:

“Déjame que te llame, un consentido,
porque todo consigues, gritando más fuerte, en tu vida.”

¡Insolente individuo

Insensible inculto

Imbécil ingenuo!

¿Osando remover a estos ocios,
acaso llegar a estos óseos coetáneos?

Imposible, me falta la metralleta,
la vaselina, esa, la tenemos todos.

Sancho: “Un camino lo hacen los pies”

Ahora, esperemos que no sean los nuestros,
eso si que sería cosa grave,
“¿pero para qué tanta gravedad, compañero,
qué acaso no sientes los vientos de cambio?”

Sí, pero con un tufo de lo repetido y de lo añejo.

La revolución se viene armando,
con mi fusil y mi barba
mis coloridos cabellos al viento,
mis propiedades privadas,
gritaremos todos al vuelo:
“en Alaska terminarán los mirones”

Duelos

2011-07-23T14:59:00.000-04:00

Como si fuera una chispa, me parece que el tiempo se hace siempre breve cuando se está viviendo. Ya casi empiezo a creer que los recuerdos que se guardan por mucho tiempo -o con mucha pasión- terminan por contaminarse con la bruma del olvido. Se mezclan, se baten a duelos fantasmáticos en paisajes imaginarios, quizás en otros términos.

Se inician, están…

Del perdón

2011-07-19T00:36:00.001-04:00

No me gusta perdonar pues siento
una reducción tan grande.

Ese poder de controlar una situación de rechazo:

no quiero sentir el cariño en la palma de mi mano.

No quiero creer en los errores
pues en las acciones nos vamos haciendo
en cada momento estamos naciendo.

No estoy aquí para cumplirte
y no hay más espera

para qué anhelar,

inflar sueños para rajarlos
con las manos propias,
desgarrándose en pedazos
para llenar luego a gas.

Honestamente, mi amigo,
no hay qué perdonar,
nuestro caminos cruzados se encontrarán
próximamente,

en otro final.

Vida

2011-07-19T00:31:00.002-04:00

Vena de una intuición
y la muerte blanca aguarda calma

No dirijo, pero acaricio la inmensidad
de ella: majestad llamada Vida.

Enroque

2011-07-16T10:23:00.002-04:00

No es momento, ni es lugar.
(Ni) en otras instancias, quién sabrá.

No extendamos las alas sin sentido:
que la caída termine siendo,
para todos,
menos llamativa.

Un enroque:
La chispa fugaz actual
por la candidez boreal
de la hermandad.

Temporal

2011-07-14T18:48:00.002-04:00

Qué tierno es un encuentro, resplandoroso
remolinado, honesticado.

Hablar sin hollar,
con menor incidencia.

Flor de maestros de escena,

causando el tiempo sutil

Intimo, tanto, en su mirar.

La delgadez de un cuerpo fino que revive al tacto
con el don de respirar.

Como flores puras en pistilos ajenos
encabritados por causas efectuadas valóricamente

Se apaga el cielo ante los abrazos cálidos,
de abrigo ante el frío de la noche portuaria.

Cuasi porfiada, de silencio solar.

Espejismos que se adelantan al volver,
yendo despacio,
lento
grano

grano

cayendo

con el tiempo

quieto.

De par en par
relojes vidriosos que se miran.

Cruje entonces el pasado cristalizado
suavemente

Suerte de nácar

Sensible

Antes de una sed casual

Un grato hilván de semblantes.

Eres un sello reencontrado,
volando grácil entre los temores de un mañana

Pero más,
bien...
Entre anhelos sonoros.

Una vez más,
mientras las olas se recogen en lo pronto,
la ingenuidad salada y torpe dice:

“De las mareas soy rehén”

Flore-ser

2011-07-09T21:17:00.001-04:00

Luego del primer orgasmo siempre viene esa terca melancolía, dada y otorgada por una única satisfacción completa,
total y distante,
un soplo de vida directamente a la espina

casi como haber acarreado por unos segundos toda la cúpula celestial en el propio cuerpo,

en una compartida cópula, esperada y distante.

Es extraño, pero el retorno itinerante de los cuerpos fogosos y ardientes
recuerda más los combatientes en trincheras, con ráfagas fugaces y pasionales de ataques furtivos.

Y tal como caníbales inmorales, comemos tiernamente los trozos que caen desde los cielos más privados.,

Qué importa el ayer, cuando mis manos se vuelven máximas sobre ti, parecen mínimas en la inmesidad, genialidad

Vastedad perfumada de ti,

Lentamente.

Lenta miente

Engaña la fugacidad del olvido, me seduce la candidez del ardor.

Dionisiaco me desvanezco

Condenado a buscar más allá de lo que me sacia,

solo suturando las heridas,
sólo con las fantasmagorías del ayer.

¿Otra vez?

En remolinos

2011-06-30T00:44:00.003-04:00

Siempre es necesaria una introducción para hacer eco

puesto el ¿qué me quieres, estimado? se presenta en seco cuando coexistimos ajenos de nosotros mismos.

Me es fácil redondear la inmensidad de esta distancia,
fantasear con los sonidos que retumban inconexos
tratando de atraparlos como si peces fueran,

temeroso de una vida contra la corriente,

deseoso de nadar libre como ayer.

Cuando en el fondo, no hay más que miradas iguales e inversas:

invenciones.
somos luces,

somos chispas brotando en madrugadas siniestras, ominosas

Desabrigadas ante el frío del alba,

Congelados lentamente por el peso de los años:

Perdidos, sumando perdidas irreconocibles

Vivir jugando puede ser más honesto y sabroso que jugar a vivir,…

en lo conocido no hay sorpresa, hay prisa por terminar,

Corriendo en círculos buscando un final.

De rol en rola, con la sed del mundo girando al revés

Un alto, en la pequeña imaginación, la dicción indignada.

Antes de un amanecer, la hora más oscura de la noche siempre es:

advertencia boreal de un sol opaco distante que no calienta.

Todo el tiempo ha sido, solo, circular

en remolinos de vida que sobrepasa, embriaga

Ocurre a veces que creemos que nos parecemos tan poco;

si hasta en eso homologamos.
El rostro humano es un universo pícaro y revoltoso.

Flor en otoño, temeroso por cambiar las hojas, por abrirse y acariciar

A veces importa más el recorrido que llegar corriendo al final,

es volver en espiral con el único placer del andar…

Una hoja en blanco;

Las venas se abren y el corazón apronta la tinta personal
Remite devuelta al autor: escribe para empezar;
lo mejor está precisamente a la mitad.

Barrer

2011-06-26T22:18:00.002-04:00

Hace cuatro días asumí mi destino:
ser el artesano mayor de una propia vida,
tomar con mis propias manos los despojos de mí, ayer;
consumir sin ansias el alimento de mi porvenir lejano.

¿Cuál ganancia al abrir los ojos,

cuando el placer de fantasear en lo imposible es delicia grisácea y sensual?

Estoy condenado a herrar las mismas noveles ligaduras,
tomado por la gracia danzarina en círculos de fuego,
enmendar una ruta en remolinos inocuos.

Casi extenderme más allá de donde puedo tomar,
hacer de una palabra una caricia ajena de un momento inerme;

Inexistente, cual quimera draconiana.

Mientras la brisa imperecedera agrega colores tercos,
a-guardo para mí el final.

Escópico

2011-06-24T01:15:00.002-04:00

Siento a ratos una compulsión pérfida por explorar el pasado, de ver cómo no estuve ahí en los momentos particulares de tus historias, pero aquí y ahora, desde la cómoda seguridad pictórica de un presente ajeno, exploro voyerístamente el entonces, empapándome de tus penas, risas y celos, deseos y aquellos.

Él se levanta entonces, abre sus ojos somnolientos y contempla el alba de un nuevo día. Tras la cortina gruesa aparece tenue un sol que avasalla con su prescencia, una tan cierta y vívida como ninguna. Aparece, y sus ojos se abren trémulos ante un inevitable natural, un comienzo como tantos otros. Aparece infinito, se evade eterno.

¡Creo que puedo sentir la respiración agitada del amor que brota por tu pecho; cuando declaras frases de amor perecederas a alguien que tampoco soy yo!

Se friega de modo tonto los ojos cegado por lo obvio de la situación. Ocho y media, el día se abalanza sobre él, marejada sobre todos los que también empiezan así de bien su día.

Las noticias de infartos cotidianos en el corazón de la ciudad se repiten como pan tostado, pan que calientito y ameno que hace más sabroso el presente desayuno. Las tostadas parecen ser como cualquier interacción, primero es necesario remojarlas un poco, para ver hasta cuando pueden estar bajo las brasas. Todo ese tiempo previo de decisión demora más que el acto en sí mismo. Parecen ser horas que se engañan camufladas por segundos inermes, décadas quedas que vuelven loco al enredado humano que mira la hora luego de una ducha irresponsable.

Tantos sueños y anhelos, tantas risas, tantas mentiras, pasiones tan ciertas como inciertas,
calenturas nocturnas y agitadas. Néctares ajenos brotando devuelta entre tus entrañas, letras que mi puño no escribió, y nunca llegaron a su destino, porque tú no estabas ahí para recibirlas, y yo no sabía que existías para coronarlas.

La luz de la mañana entra de nuevas formas tras las volátiles cortinas, mientras el café se disuelve y esfuma en la interminable taza, cucharada a cucharada, paso a paso, con tiempo. Lento, y desconfiado alza un pie de las enredadas sábanas. El desayuno parece cosa cotidiana, tal como aparece siempre en estos días. Mientras las tostadas se repasan con mantequilla y el te hace humos, mastica con rapidez la primera de sus comidas. Lleva la loza a la cocina con agilidad mientras repasa una y otra vez la hora. A cántaros la lluvia retumba en sus oídos, desde los tejados lejanos y vecinos, por fin aparece ese silencio extraño que se produce cuando la cercanía obtura la distancia; la misma clase de silencio cuando el primer beso se aproxima entre los amantes iniciales.

Qué ganas más grandes de comer juntos en la cama, con el tiempo suspendido tras la ventana. Sin horarios, sin futuro y sin memoria. Sin compromisos. Tú abriendo tu corazón y yo cerrando los ojos a lo inevitable.

¿Recuerdas esas canciones que hacían sinfonías de tu sentir?

Cómo en un tierno gesto, tímido acaso, inseguro como quién da un paso ante el fusilamiento
la revelación del amor, llama cándida, trémula y silenciosa:

“Te tengo un regalo”, decías, mientras tus pestañas se abrazaban de arriba abajo, temblando de miedo, temblando de pasión, temblando de éxtasis y de goce.

Entonces dabas play, y mientras tus manos recorrían la rebelde cabellera ajena, te preguntabas si era prudente abrir tanto el corazón recién en los albores de la distancia. Pero él estaba ahí, y mágicamente seguías recorriendo su cabeza, acariciándote de vuelta en el silencio dactilar de una mimo. Nada más desconocido y arriesgado que una caricia, aquella envestida acéfala, a ratos torpe, a ratos repetitiva, insolente movimiento destructor de la privacidad ajena.

¿Recuerdas cómo ninguna de esas canciones era para mí?

Tus ojos siguen fijos sobre él, los cristales rotos de sueños brillan con la luz de una luna que esta noche no duerme. Entre la multitud de miradas fijas, es son sus ojos los que alumbran su pasar, son sus huellas las que tus trémulas pisadas siguen. Son sus labios los que humedeces beso a beso, boca a boca. Bajando. Tocando…

Yo sigo presa del presente, pero los recuerdos figurados me vienen una y otra vez. Quiero retirar la vista, pero mi imaginación viene de adentro hacia fuera, empapando mi realidad con colores ajenos, pero a la vez quizás tan íntimos. ¡Y nunca estuvimos ahí!

Pero ahora el deseo circula entre ustedes, quedaron presa de sus propias ansias, de sus propias miradas entrecortadas en un circuito jadeante y estrepitoso. El futuro parece un lugar muy distante de sus cuerpos, tan cerca el uno del otro, tan borrosos los bordes que se doblan y susurran en el silencio.

El tiempo se detenía…

El tiempo se detuvo, de hecho, y acaso aun puedo verte abrazada en el calor,
abrazada a la seguridad
abrazada a aquella sensación de eternidad,
como un par de pequeños dioses pensando su secular génesis desesperanzado.

¿Cuan cerca sentiste mis abrazos, cuando ni aun sabíamos de nuestra mutua existencia?

Ahí, cuando tus ojos sin piedad irradian de felicidad el flash de la cámara
congélate ahí, preciosa, en ese momento inalcanzable y único.

Deseo rodearte, imaginar qué pudo haber sido, añorar entonces estas las lágrimas que nunca derramaste, y las cartas que nunca me escribiste, las noches que en mí no te dormiste pensando, mas tu deseo envolvía sin duda a algún otro.

Sentir el calor de la ternura envolvente de ti, Venus roja, pasional, con tu cáliz rebosante de lujuria y calor.

No se si es más práctico cerrar los ojos para ver, o mantenerlos abiertos y olvidar el papel de ciego, atiborrado de sueños en retro. Eterno espectador de acciones ajenas, con una sonrisa tránsfuga. A mi me es difícil olvidar, y el pasado me embarga con recuerdos ajenos, embarga los míos propios.

Llegando de un día habitual, se despoja de sus ropas humanas y extiende las sábanas tras de sí. Se acurruca como el niño que es, entonces abrazando la almohada, duerme.

Florres

2011-06-23T00:45:00.001-04:00

Como la flor que expone

sus fragilidades en cada amanecer

en los pétalos tímidos y aguerridos

en el polen que regala al mundo:

tus palabras me son un puente,

como una obra de arte en desarrollo

y continua gestación.

Como las nubes enrizadas y

buscadoras de sí mismas

por sobre el mar y

tanto antes, tanto después

de las tormentas; así de

energizado siento tu sentir.

Igualmente asombrado

en la luz de tus soles

abiertas de par en par

me acerco a tus invitaciones

misteriosas a divagar.

Me atrae la inopia

de un imposible.

Reconozcámonos en movimientos

sacros y perdámonos tantas veces

de nosotros mismos.

Las caricias de tu andar

respiran el más dulce aroma

de libertad.

Inhalemos entonces los soplos de vida

que salen de nuestra piel fundida en el aire.

Entonces, iluminemos cándido el universo

en la colina-del-mundo hacia aquel momento.

Reconozco en tu voz el latir revoloteante

y apabullante de alas extendidas.

Quiero seguir el huracán de sus movimientos

el rugir en tus lágrimas sensibles y vivaces.

Acaricio entonces el rocío el cual me compartes,

en la intervenida intención expansiva:

Es amor lo que lleva(n) (a) tus palabras,

y cual escalera circular, alcanzamos tu corazón.

Pretendo poesía

en la última hoja desgarrada

por mi primer puño que

desenvaine mis letras.

No me vengan con la

pretensión pusilánime y cobarde

de desligar al artista de su arte;

cuando es arte quién lo hace tal.

Caigo enralecido desde las más altas copas

para sentirme en el viento como cuna en mi cara.

La vida respira por mis venas hinchadas,

cuando en mis momentos los ojos corrieron igual suerte.

Hágome la nota carcomida y acalorada de éxtasis melodioso,

armonía de retornos zigzagueantes y polivalentes,

hacia la vela en el candelabro solitario y exiguo

que camina delante de mis pies,

marcando los pasos que anidan

pasos que anudan las vertientes del ayer.

¡Exclaman las gargantas ensangrentadas!

¡Se alza el grito de la vida en los aires!

Las vueltas imaginarias serán perpetuas y purulentas

palpitantes y pasionales

punzantes y precarias

pensantes y petulantes

parcas y potenciales

Presta atención a la flama que arde mi ser,

ingresa la mano en tu corazón y versa el nutrido

Pálpito que pretendiste secar,

como el otoño en las hojas rebeldes

hace consumir el verdor para aumentar la pasión,

los borbotones de vida que se colisionan

en su interior.

Es peligroso vivir, amigo mío,

Mi sentir y mi candidez

revolotean tiernos otra vez.

Como la estrella más próxima en los espejos que nos rodean.

Como el calor que se genera a sí mismo

en las auroras de nuevos días, de nuevas sonrisas.

Que tu sonrisa sean los soles de tus mediodías

y la búsqueda incansable de la quieta noche.

Sigamos, tracción a sangre en hacernos magia.

Shell

2011-06-23T00:40:00.000-04:00

Soñé que al despertar saldría de mi caparazón, pero entonces me quedaría vagando como un soñante en el vacío mientras mi carcasa haría toda mi vida como si fuera yo. Se vestiría como yo, tendría mis gustos, lloraría mis penas y hasta escribiría cuentos y poemas para ocultar mi desaparición... pero a decir verdad, creo que fue sólo un burdo sueño y ya no hay nada temer: estoy perdido.

Previa

2011-06-21T18:45:00.003-04:00

Antes de pedirle a Dios un respiro sucedáneo, o aun la virtud estoica de sobrellevar el dolor pasajero, es prudente recordar que éste no existe, y que lo más bellos recuerdos de la infancia también retrotraen a lugares fabulosos y coloridos, pasivos de destino.

Cualquier lugar que no sea el hoy de la voluptuosidad corresponde a una quimera traicionera y salvaje, igualmente sensual, pero de raíz sesuda y un poco más muerta que ayer.

Boca-nada

2011-06-19T00:31:00.001-04:00

La última palabra, la más temida letra emerge de nuestros labios atónitos
bofetadas de asco y desilusión,
solitarias
que acarician, casi con ternura, el dolor íntimo de una traición.

Enciendo un último cigarro,
con su calor respiro un oxígeno agotado y triste,
y tus ojos se pierden cada segundo más en una nube de palabras marchitas.

Una nueva bocanada, pétrea e insípida
vacía, vacíada,

Como si jugáramos al mundo al revés.

Con candor en la sangre, te pido el retorno de un imposible:
pero me salvo del desastre al sentir la colilla
acabada, como ahora este texto,
bajo mis tímidos pies.

Coda

2011-06-03T00:28:00.003-04:00

La llama viva se contorsiona al ritmo de otros anhelos,
lenta
grácil
anota notas,
y el tempo se va desvaneciendo en lo insondable.

Como un trémolo de bajos instintos, distorsiono la altura de nuestra fusión.

Menos palabras y son al son, más sonido, religioso y hermético,
comprendido sólo por nosotros y aquellos quienes compartan nuestro frenético ritmo.

Una orquesta corpórea, trepidante
entretanto, un respiro sofocante
secando lentamente la hirviente tundra animal.

Y los ojos fijos en la distancia, ajenos, contrapuestos
divergen mientras la mirada se yergue en ocaso.

Con maletas íntimas, emprendemos el adiós.

Un respiro

2011-05-06T00:39:00.001-03:00

En verdad, la verdad: una tregua.

Una tribuna mórbida, galería de personajes que enfilan una y otra vez

como si se afilaran descarnada-mente.

¡Qué ansiógeno, y qué tanto!

La cama estirada, seca y porosa.

Ajena, de desconocidos, foráneos como los puntos suspensivos al final de cualquier adiós.

Es como la luz, claro, es como la luz fracturándose en las esquinas,

siento que una gravedad me curva el rostro y la espalada, tira y estira,

se alarga, me voy con ella, me largo,

y la distancia parece una gelatína cerebral,

a ver qué tan lejos llegan mis tripas fuera del tiempo.

Largo, larguísimo, cual carretera perdida y solitaria en pampa vírgen.

Mis manos desatan nudos, me retiro, gracias por escuchar este cuento.

Un inicio

2011-04-24T23:19:00.000-03:00

Siendo franco, me siento altamente ajeno. Una vez más, quizás, pero nunca pensé que esta realidad fuese tan implacable.

Es una antípoda a lo imposible pensar.
Pensar que es duro resistirse a la tentación fascista, perotampoco puedo ser tan new age de cerrar los ojos resignado mientras el mundo se cae a pedazos. Pero no de forma metafórica, sino de forma horrible, idiota, acéfala, resignada, idiota, resignado.

Es triste, en efecto, amar la vida.
Como un desafío insolente ante toda la historia pasada y todo el porvenir que pueda aparecer. Por otro lado, es sumamente fácil poder dar consejos posteriores, y la pregunta sobre el el posible entendimiento entre dos personas se derrite entre las palabras rotas.

Lo imposible de la comunicación, ¿quién se comunica?
¿Quién no vive sino cobijado en la maquinaria fantasmática que otorga todos los sentidos que queramos? Me corrijo, es por ello que deseamos.

Es triste evaluar el presente. Es triste devaluar.

Por qué la distancia entre un punto y el resto de los que restan se hace tan evidente.

2011-03-19T16:32:00.000-03:00

Es fácil poder anticiparse a los hechos, cuando uno es un farol de galaxias lejanas,
como tres apartados postales, ya que estamos hablando de certezas máximas;
no por eso deja de ser, o más bien, dejo de ser. Obviando la belleza en el hambre ajeno en abrazos de lápiz.

Como decía, no por eso deja de ser menos importante, y hablo de la vida en sí misma, revoloteando, correteando palabras o miradas insulsas,
porque los videos en espiral de por sí me parecen de mala calidad y mala compañía,
casi como una mezcla apoyada por académicos de mala letra, de mala muerte y espero, espero así como una posición permanente y enfrascada; espero una muerte corta y sin dolor, para que todas sus esperanzas se vayan junto al vuelo de una mosca después de larva.

Ya entrando en tierra derecha, soy hijo de un abedul cualquiera.

Para cerrar este comunicado de prensa, me gustaría finalizar con un tremendo rayo, pero el apoyo dado por las bolsas extranjeras no le permite a nadie un desempeño posible.

Otra vez

2011-01-03T16:01:00.000-03:00

Silvana se disponía a tomar la micro, un día más, dice el verso que cual vacas rumiamos pretendiendo nos de la fuerza para esperar el siguiente día. En ese preciso instante de intimidad fútil, de amanecida, sintió como cuando la noche se dispone a destruir el día, y no al revés. Hizo un breve recuento de su día hasta ese momento: no hubo penas ni alegrías. No hubo llantos ni gritos de júbilo. No hubo un llamado. No hubo una espera. No ocurrió que alguien estuviese pensando en ella en ese momento determinado. Nada indicaba que estaba determinada en lo absoluto…

Entonces, ante el grito ahogado de esta revelación momentánea, el dolor se apoderó de sus sienes. Si en esta única hora de mi nuevo día, no he tenido ni penas ni alegrías ¿cómo puedo decir que alguna vez las tuve del todo?. Se sintió como una autómata, condenada a la repetición.

Ya había dicho las mismas palabras de cariño, ya había discutido con insultos similares. Inclusive las lágrimas que lloró en ese punto conocían a la perfección el camino hacia la comisura de sus labios, donde volverían a sellar el silencio pétreo desde donde emergieron. Se mueven, se comen, bailan entre sí, y se destruyen. Mas, ¿quien dijo que se destruyen?, no es la ausencia de las palabras el que crea el vacío, sino la sensación difusa y descoordinada que en el fondo el vacío último e insondable era ella misma. La jueza más petulante y el enjuiciado más merecedor de juicio. Sólo así las pequeñas almas pueden obtener grandeza: a costa de la sangre de otros la sanguijuela puede vivir vagando entre pantanos.

Olvidó su destino, pero sus manos movieron inadvertidamente la tarjeta en la zona de pago, y sus pies avanzaban impávidos entre la multitud. Sentía el olor, el aroma a humano que tan pocas veces osó percibir. Miró a la negrura de las miradas perdidas, de las historias con finales demasiado predecibles para ser descritos. Las deudas de antepasados que en esta vida pretenden alcanzar su pago por entre los actos de ese más allá inevitable que es la herencia. El vaivén era un poco más soportable que la música con intentos de ser estrepitosa de su acompañante más cercano. Que horrible sentir tanta cercanía, el aire viciado, el cúmulo de desagrado colectivo de reunirse unos con otros. Las puertas se cierran, y comienzan a avanzar.

Sigue el trayecto, los pequeños saltos hacen que cualquiera que así lo desee se sienta un piloto espacial a punto de romper filas para iniciar la arremetida, o un forastero cowboy que pretende cobrar la recompensa, furtivo, y seguir continuando su rumbo errático y desconocido hacia el alba. Obrera aventurada en extremo más olvidado de un edificio en construcción, con el viento arremetiendo en las vigas, doblándolas como árboles metálicos que tratan de realizar un imposible. Otro era un pequeño pez que ondulaba por debajo de las olas, sin rumbo, sin deseo y sin memoria, solo un respiro, sólo estaba ahí, donde la luz no alcanzaba a llegar, y pareciera que el ocaso fuese eterno, al igual que la espera. Recuerda que ahí naciste, muchacho, resuena la voz de su profesor de escuela. Recuerda que ahí naciste, ahí estará tu herida y por ahí hablará tu boca. Una sacudida repentina lo trajo de vuelta a otra ensoñación, esta vez colectiva.

Silvana es ahora presa del pánico, presa de la libertad, y presa del pánico a la libertad. Si todo eso estaba pasando ahí y ahora, entonces el mundo ahoga. Miró al resto, esta vez con más ahínco que nunca, pero no increíblemente a sus ojos, no vio a nadie. Nadie se decía persona, nadie se decía humano. La tripulación a bordo de aquella máquina de transporte no era más que máquinas deseantes bien programadas. Eso era, eso tenía que ser. Pues el peso de lo contrario sería absoluto, y no hay absoluto, jamás habrá, que sea eterno. No, el pan y la dicha son cosas momentáneas, se disfrutan mientras se mastican, pero demasiado tiempo guardados comienzan a pudrirse como cadáver en descomposición, con las cuencas vacías de lugares comunes, las manos hinchadas de rezos rotos, la espalda destrozada de lozanías olvidadas, y lo más importante: los nervioso destrozados de anhelos. Es así como la soledad se le en convierte hielo, y con su ardor al tocar parece ser que quema hasta la más íntima fibra de un ser que se pierde en el olvido.

Recordó entonces que solía tener un sueño, un olvido, un perdón, un infinito que se abría a sus pies. ¡Ah, mis memorias!, ahí están los instantes de quietud, de dicha, de movimiento, donde todo parecía perderse en el preciso momento donde se desvanecía por entre mis dedos. Las sonrisas de un ayer se vuelven entradas tenebrosas a un presente que cada vez se pierde más en la inmensidad. Como un mar ajeno veo mi vida, y las cosas parecen perderse entre la bruma dichosa que prometió un porvenir, que me prometió mi ilusión ígnea que construí para no opacarse.

“¡Me ahogo, me falta el aire!, fue la última exclamación que pasajeros dispuestos a ser testigos de lo ajeno. Silvana era un recuerdo, un mal recuerdo de sí misma: ella era una extraña, un desidia, un olvido, y compañía. No fue ni hace quince minutos que escuchamos los gritos, parecía desquiciada la huevona, aunque desde que se subió que parecía como volada, me tinca que le hacía harto a las drogas, en eso la gente trata de llenar su vida: drogas, alcohol y cigarros, que a mi no me vengan con cuentos más encima este paco cree que yo soy huevón como si nunca hubiese visto a alguien cagado del mate pero qué cresta digo si yo mismo a veces me siento bastante cagado pero por la rechucha que se demora este imbécil los pedazos de tacos que me voy a comer por culpa de este pelotudo y más encima esta otra ni sabrá lo que le pasó me tinca que es sobredosis o alguna enfermedad que tenía e antes o espanto le quitaron el alma quizás nunca quiso nunca tuvo amigos nunca tuvo amigas yo si que he tenido bueno al menos al guatón Rodríguez lo puedo llamar cuando quiero aunque el guatón hace rato que no me llama me tinca que me tiene para los puros mandados o cuando está cagado de plata pero igual hablamos harto por facebook nos dejamos mensajes tengo que comentarle en esa foto puta que estuvo buena esa loca y esta loca que mierda que me sigue cagando, acá esta el carné, sí sí, gracias, si gracias, ok avisaré cualquier cosa que recuerde.

Otros dijeron que la vieron susurrar para callada, como si se estuviera dando un mensaje a sí misma, como quién encuentra una verdad que quiere anotar y recordar a toda costa, o bien guardarla bajo siete llaves. “Bien me lancé al río de la vida, como tantas veces lo he hecho ya, esperando que sus esteros me llevaran a los mares de un mundo que nunca conocí, ni terminaré por conocer. Pero mi corazón navegante era aun muy ligero como para poder sentir los embustes profundos del desierto egoísta y famélico de anhelo que existe frente a mí. La expectación se vuelve caos, y lo que llamé hogar se vuelve un recuerdo lleno de sal. Mi presente avanza hacia el oeste de un modo que nunca lo había pensado, la calidez del vientre me reclama. ¡Mamá, mamá, debiste haberme abandonado!”

Por aquí pasó un río de esperanzas inesperadas. ¿A dónde te diriges cinturón que interrumpe los momentos insatisfechos? Con calma, con quietud, el sonido de tu voz copa el aire con el incienso natural de los inicios que se toman por el final, de inicios que vuelven a comenzar. ¡Otra vez!

Es, pero...

2011-01-02T01:13:00.001-03:00

Es, pero déjame antes señalar unas palabras
algunas inquietas, revoltosas,
ajenas e itinerantes.
Perdona previamente mi atrevimiento denso, mi ímpetu soez,
mis silencios vacíos, mis miedos enquistados,
mis lenguas eléctricas, mis grúas de tus palabras.

Es, pero soy en extremo extremista,
quizás estuve tan alto,
en besos tan altivos y deseosos,
que el horror del descenso frustrado
me paraliza doblemente
y me inquieta un espacio prolongado.

¿Dónde quedaron las gotas de lluvia
que juntos despachábamos como miel de nuestros labios?
Las tardes en donde eclipsábamos las miradas del pasado
para dar pie a tantas promesas y aventuras de un porvenir.
Las risas atronadoras
los rubores encerrados
las distancias anuladas
o los cuerpos distorsionados.

Es, pero si tan solo pudieras mirarme ahora
con mis ojos hinchados de miedos y temores
de anhelos desafiantes que parecen percutir en tus oídos.
Me dices es presionarte, mas mi dolor es otro:
¿Dónde quedó la sorpresa,
nuestra sorpresa, querida,
cuando dejamos acaso de impresionarnos?

A veces me siento empalado a un tiempo ajeno
a una mórbida satisfacción en boicotearme el presente
En estas instancias asesinas, las dagas toman forma de preguntas
y puedo ser un maestro de espadas y floretes absurdos:
¿En qué minuto exacto de nuestro tiempo
pudo comenzar a oxidarse el reloj de nuestro amor?

Es, pero me llama la atención que hable de un recuerdo
Me descoloca, me remuevo de lugar
y el piso comienza a romperse lentamente.
La misma piel que acarició un camino
hoy me parece perdida y distante.
Siento alejarme en conocidas lejanías,
en páramos de guitarras tristes y desentonadas,
que en funesta procesión truenan un réquiem a coro.

¿Serán necesarias estas preguntas cobardes al viento,
cuando el eco de mi voz me lleva nuevamente ante ti?
Es el mismo viento que en un primer momento te parecí.
Atronador, quizás peligroso
alocado y juguetón.

Es, pero mírame bien tras los cristales borrosos,
¡oh!, son mis mismos ojos cristalinos de lágrimas que comienzan a cuajar.
Un solo en escala menor acompaña mi pesar:
un solitario en escala menor vivencia este propio pesar.

¿Podrías hacer más lento tu andar, pienso en mi torbellino,
para que así mis abrazos trémulos puedan alcanzar tu sentir?
¿Podrías encontrarme perdido en alguna profundidad abisal,
puesto soy tan grave y pesado,
entre las aguas de ti, mar?

¿Estaremos olvidando las palabras compartidas,
los lenguajes inventados que en un momento anhelábamos para los dos?

¡Vade retro, fantasmas!
Déjenme a solas, en medida de lo posible,
ajenamente a solas,
que las horas foráneas me son familiares,
las tardes de flagelación mental.
Pues sin emitir sonido alguno, eso soy,
en esto estamos.

Yo, espero…

Dos adiós

2010-12-29T13:10:00.003-03:00

¿Cuántas veces mencioné un adiós?

¿Cuántas veces ese adiós no se pronunció en palabras, y en cambio el silencio, la vergüenza, el poder, el control, la muerte, los gritos ahogados, ocuparon su lugar?

Rompiendo mandamientos, me es fácil levantar ídolos

Que pretendan obturar alguna que otra falta

Y dejo en automático la cámara, paso nuevos rollos, para que la imagen retornada siga siendo el mismo espejo fantasmagórico que no irrumpe nunca con novedad.

Porque falla una y viene otra, entonces el atardecer se puede interrumpir y mi cariño nunca será tocado.

Con el corazón virgen quizás me pedí más de mí. Entregué lo que no tenía, poseí lo que nunca me perteneció. Supliqué un encuentro, pero los fenecidos se encuentran bajo tierra.

Bajando lo más profundo hablé sin tono a las voces que apretaba en mi garganta
pasivo e inactivo, anhelante y trémulo, deseante y candente. Voraz.

Rompí mis propias palabras, que como dagas sin puñal enterré en corazones ajenos,
que nunca evité de mi corazón, pero las venas que irrigan mis manos, puentes con el mundo
guardan las cicatrices. Y cierro mis puños ante mis propios ojos para no ver.

Los mismos chocolates que endulzaron un momento fueron traición en otro.

Y mientras mi prosa palpitaba entre mis dedos, sentía punzante el pensamiento, la vivencia, la maldición de sentir que actualmente somos tan solo recuerdos en potencia.

Lo que sorprende, conviene atacarlo por sorpresa.

Un juego absurdo

2010-12-29T13:09:00.007-03:00

Esto es un contrato: mientras pasen los días pensando el uno en el otro podemos llamar a eso felicidad y compañía. Luego viene la negación de todo lo pensado, se tiñe el cielo de negro y el mar de blanco, los tonos no hacen metonimia entre sí y cual Hastur, nos posamos frívolamente desde una sonrisa doliente. Tan doliente. Tan sonrientes.

El adiós se hace una conquista cuando en verdad la derrota se respira en el aire, pérdida, perdición, ganancias y trajes rotos. Trajes, teje, teje que teje. De qué se trata esto entonces: un juego absurdo, un juego, tonto, monótono, conocido por todos y a la vez tan sorprendente.

Charriot

2010-07-05T22:05:00.005-04:00

A los carruajes de mis mareas,
olas de emociones que se alzan en alta cúspide
con el deseo de bajar hacia las profundidades
saladas de la arena costera, costa en costras.

Pasiones de emociones,
barcas de un oleaje majestuoso
impetuoso, temeroso, calmo, agitado
enfundado, enfrascado, desenvainado
con un éxtasis de goce y tranquilidad.

Un camino dorado, con las flores más hermosas
botones regados con rocío de sudores intensos,

Sentir, sentir, sentir que el día no es eterno,
que los retornos son ingenuos.
Primeros segundos que pasan y pasan,
de par en par
trío, río,
cubos de delicia cósmica en lágrimas joy.

En caminos reptantes desbordados, hoy.

Mañanas negros que romperé con mi puño,
mi última noche en la tierra, precioso, como tú

Humanidad construyendo desde las astillas mínimas,
astillas punzantes a veces; creadoras, gracias.

Deslizándome desde las metas inalcanzables,
el recorrido, desvíos, trayectos y parábolas.
Antes que el mundo se convierta en un sol,
las piedras y pasares se saludan el encuentro.

Hablemos

2010-07-05T22:00:00.001-04:00

Hablemos, sa(e)quemos las palabras oxidadas
al encuentro con el aire gimoteado.

Que sean palabras frescas, una ilusión tierna:

serán las mismas palabras gastadas,
logradas y malogradas,
útiles, utilitarias, usadas y prejuiciosas.

Serán la voz de un espacio suplido,
de un recuerdo pasado que se laza,
se rodea y se arroja al ímpetu
en que ésta vez será representativo.

Serán las palabras dicha de revoluciones,
a saber (a sentir), novedosas.

A cada unas, el mismo sentir embetunado
de tonos y/o miradas exclusivas.

Pero éstas serán inmoladas en el acto mismo
de la intención performada.

Actuadas en sueños, para sueños dentro
de más sueños que se despiertan en el centro
último alejado de los núcleos.

Usemos lo ya usado, por ustedes y por nosotros
para abrir y cerrar las grietas
que nos daremos para hablar.

Una emoción vivida en sentimiento
vestido luego, distinto para cada letra
entintada de sudor, saliva y sangre.

Acaricio la espalda de la espada apoyada
en la pared derruida: separaciones eternas-
brillantes encuentros.

¡Sí!, reventarán las palabras al choque con
los momentos
y con sus trozos, con los trazos de mis manos
hago y haré las Obras.

Me harán en tal dulce danza nociva,
nova danza.

Y siento la extremadura,
los abismos íntimos que el sentir
insondable me permite convertir.

Me increparé en el viento que me baño,
aquel viento a mi favor que no conoce
siquiera mis existencias.

Con mis ojos iluminaré los días que creo,
haré luego las más extensas noches de asolación.
¿Desolación?
Ven...

Vá una segunda entradita, una verídica ironía parabólica

2009-10-05T18:40:00.005-04:00

Quedaban sólo cuatro horas.

Cuatro inquietas horas para la ofensiva sin defensa alguna de los presentes.

Los cerros quietos al fin de la agitada ciudad,

desiertos de los efluvios habituales de la gente deambulando precipitada e inconciente.

Quienes ahí estaban, aquellos niños de vuelta a la edad escolar, con sus uniformes sucios, mangas largas y zapatos negros enlodados, parecían desconocer el carmesí que acaecería cuatro horas después.

Pasó el abastecedor del pueril pelotón, arrojando

La angustia de esperar la muerte, gritar, acelerar el pulso de aquellos corazones que parecían petrificados de vacuidad.

¡Pero oídme bien!

¡Caminaré victorioso por los campos venideros, no habrá victoria ni derrota, sólo el andar incólume del sonido reverberarte de mis pisadas pasadas!

Me alzaré cuantas veces sea necesario, y seré solado en mis coyunturas más fraccionadas, mis grietas más profundas serán rotas, fundidas e iniciadas para un nuevo comienzo.

Mientras la lluvia cae sobre mi cabeza, y mis botas se hunden en el lodo mientras con más fuerza intento retirarlas, entonces moriré cuantas veces sea necesario.

Me hundiré hasta las profundidades últimas del dolor y la agonía en un soplo de rebeldía.

Así sea inclusive por cuantos trenes de carga en mi dirección que coloque al final de mis más oscuros túneles.

Cuando los corderos sean partidos para carne y embutidos,

entonces pondré abajo mis armas,

que no son más que mis ramas alzándose en verde:

¡pues proclamo mi triunfo inicial!

Por más solitario que haga los páramos en los cuales me encontraré,

allí me deparará el hombro amistoso de quienes el clamor de la batalla colocaré para explayar mis lágrimas.

Como velas, vinimos solos y brillamos cuando la última luz agota su dicha.

Mas la candidez compartida, sea de noche o sea de día, es etérea satisfacción necesaria.

¿Qué nos pasará ahora, estimado, después?, ¿recordarás tus palabras, tomarás mi calor?

Serán otros calores, otros clamores a donde mi mirada guíe mi corazón.

Y mis canciones tatareadas serán hundidas en una batalla cuyas balas son solo silbidos de palabras egóicas que no desean lograr alianza.

Hay momentos sólo para que la sedienta debilidad pueda tomar aguas y recobrar sus fuerzas: mediocridad y temor.

Cuando encuentre las costas de los mares cambiantes, de mi cinto se alzará la mano temblorosa tentando la excusa rápida de un tiro majadero.

Saltaré y nadaré los ríos necesarios, como ha sido necesario para dar esta nota a ultranza.

Las olas me llevarán lejos, adentro, me arrojarán en los roqueríos y mi sangre teñirá las mareas. La marea-yo, olas-yo y aquel viento-yo.

No miraré hacia las lágrimas derramadas de antemano, ya bañarán nuevos árboles frutales de cuyas copas nacerán jugosos regalos.

Prefiero morir antes que estar sin vida: viviré mientras la mano en mi garganta indique el pulso incansable, inefable de mis latidos.

Inicio

2009-10-05T18:19:00.004-04:00

Oh, que lamentable, abrí mi página antigua de poemas y me dí cuenta que ahora arroja error al momento de entrar. Una lástima, le guardaba en parte cierto cariño a esos bytes ocultos y recónditos. Pero bue... las cosas vienen y van, y qué decir de lo que no es cosa, como una página web, al menos los tenía guardados, creo (espero).

¿Ahora qué?, ah, sí, supongo que comenzar a subirlos acá. ¡Blah, letras al vacío!

En comienzo, entonces, un:

Intitulado

A los carruajes de mis mareas,
olas de emociones que se alzan en alta cúspide
con el deseo de bajar hacia las profundidades
saladas de la arena costera, costa en costras.

Pasiones de emociones,
barcas de un oleaje majestuoso
impetuoso, temeroso, calmo, agitado
enfundado, enfrascado, desenvainado
con un éxtasis de goce y tranquilidad.

Un camino dorado, con las flores más hermosas
botones regados con rocío de sudores intensos.

Sentir, sentir, sentir que el día no es eterno,
que los retornos son ingenuos.
Primeros segundos que pasan y pasan,
de par en par
trío, río,
cubos de delicia cósmica en lágrimas joy.
En caminos reptantes desbordados, hoy.

Mañanas negros que romperé con mi puño,
mi última noche en la tierra, precioso, como tú
Humanidad construyendo desde las astillas mínimas,
astillas punzantes a veces; creadoras, gracias.

Deslizándome desde las metas inalcanzables,
el recorrido, aim, trayectos y parábolas.
Antes que el mundo se convierta en un sol,
las piedras y pasares se saludan el encuentro.